Моим стихам, написанным так рано,Что и не знала я, что я - поэт,Сорвавшимся, как брызги из фонтана,Как искры из ракет,Ворвавшимся, как маленькие черти,В святилище, где сон и фимиам,Моим стихам о юности и смерти- Нечитанным стихам! -Разбросанным в пыли по магазинам(Где их никто не брал и не берет!),Моим стихам, как драгоценным винам,Настанет свой черед.Май 1913.
Для меня Цветаева - богиня поэзии.
Люблю многие её стихи и вот этот: Под лаской плюшевого пледаВчерашний вызываю сон.Что это было? - Чья победа? -Кто побежден?Все передумываю снова,Всем перемучиваюсь вновь.В том, для чего не знаю слова,Была ль любовь?Кто был охотник? - Кто - добыча?Все дьявольски-наоборот!Что понял, длительно мурлыча,Сибирский кот?В том поединке своеволийКто, в чьей руке был только мяч?Чье сердце - Ваше ли, мое лиЛетело вскачь?И все-таки - что ж это было?Чего так хочется и жаль?Так и не знаю: победила ль?Побеждена ль?23 октября 1914.
Наша фамилия и так редкость нам нужно увеличивать свои ряды=)) а как вы могли заметить Евгений препятствует этому...а это не есть хорошо...=))).
